La realidad: un pacto frágil entre quienes la perciben

-

La realidad no es un ente sólido e inmutable; es un acuerdo, un consenso tácito entre quienes la observan y deciden aceptarla como verdad. Lo que damos por cierto no es más que una construcción colectiva, sostenida por hábitos, creencias y estructuras mentales compartidas. Pero, ¿qué ocurre cuando ese acuerdo se rompe? ¿Qué pasa cuando alguien desafía las reglas del juego y se atreve a mirar más allá?

La ilusión de lo estable

Desde pequeños nos enseñan a creer en una realidad estructurada: normas sociales, límites físicos, jerarquías inquebrantables. Se nos dice qué es posible y qué no, qué es lógico y qué absurdo. Pero a lo largo de la historia, quienes han osado cuestionar estos acuerdos han sido los que han transformado el mundo. La ciencia, el arte, la filosofía… todo avance ha surgido del acto revolucionario de desafiar lo establecido, de imaginar que lo “imposible” podría ser real.

El abismo de la incertidumbre

Cuando el acuerdo de la realidad se rompe, la incertidumbre se despliega. Puede ser aterrador, porque nos deja sin puntos de referencia. Pero también es liberador, porque nos permite crear nuevas posibilidades. Las grandes revoluciones nacen en esos momentos de quiebre: cuando una persona o una sociedad dejan de aceptar la realidad impuesta y empiezan a construir la suya propia.

Todo es posible, pero ¿Qué elegimos hacer con ello?

Si la realidad es un acuerdo y este puede cambiar, entonces todo es posible. Pero la pregunta clave es: ¿Qué hacemos con esa posibilidad? No basta con romper el acuerdo si no tenemos la voluntad de forjar uno nuevo, más justo, más amplio, más alineado con lo que realmente queremos ser.

Vivir con esta conciencia es un acto de valentía. Requiere cuestionarlo todo, desafiar lo que parece inamovible y estar dispuesto a caminar en terrenos inciertos. Pero en ese riesgo está la verdadera libertad: la capacidad de construir nuestra propia realidad en lugar de aceptar una impuesta por otros.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas más populares de este blog

El alma no crece con los años, crece con los golpes

-
Imagen
Hay quienes llegan a la vejez sin haber madurado el alma, y hay niños de diez años que cargan la sabiduría de una vida entera. Porque la madurez no es un privilegio del tiempo, sino una consecuencia del dolor. Crecemos verdaderamente cuando algo se quiebra dentro de nosotros y nos obliga a mirar distinto. Cuando caemos y descubrimos que no somos invencibles. Cuando perdemos algo que dábamos por seguro, y aprendemos que nada —ni siquiera nosotros mismos— permanece igual para siempre. El alma no tiene arrugas, tiene cicatrices. Y cada una cuenta una historia. Algunas son duras. Otras, inesperadamente bellas. La experiencia que transforma Tomás tenía 27 años cuando su pareja lo dejó sin previo aviso. Se había imaginado una vida entera con ella. Tenían planes, fotos, muebles comprados juntos. Pero de un día para otro, todo cambió. Al principio, creyó que con el tiempo bastaría. "Un par de meses y estaré mejor", se repetía. Pero lo que lo cambió no fue el paso del tiempo… sino ...
Leer más

La ternura es una forma de resistencia

-
Imagen
En un mundo que nos empuja a ser duros, veloces y productivos, la ternura aparece como una anomalía. Se la ha asociado muchas veces con la debilidad, con lo frágil, con lo suave que el mundo puede pisotear. Pero qué equivocación tan grande: la ternura no es fragilidad, es coraje . No es sumisión, es acto de rebeldía. Ser tierno, hoy, es ir contra la corriente. Es no permitir que la dureza del mundo te convierta en piedra. Es mirar con compasión cuando lo fácil sería mirar con juicio. Es extender la mano en vez de alzar el puño. Y en esa elección hay una fuerza silenciosa, pero indomable. Ternura en tiempos hostiles Hay una escena que recuerdo de la infancia. Mi abuela, ya con las manos temblorosas, pelaba una manzana para mí. Lo hacía despacio, con una concentración que parecía sagrada. Mientras el mundo seguía con su ruido —autos, radios, problemas, urgencias— ella seguía cortando la fruta, como si eso fuera lo más importante del mundo. Esa escena, que podría parecer simple, se qu...
Leer más

El eco de lo que no se ha ido

-
Imagen
  El dolor tiene buena memoria. No importa cuánto tiempo pase, cuánto sanemos, cuánto nos convenzamos de que ya quedó atrás: siempre sabe cómo volver. Tiene el mapa grabado en los huesos, en la piel, en los sueños. No necesita invitación. Solo una chispa, un olor, una frase, una canción… y ahí está otra vez, en la sala, descalzo y con mirada conocida, como si nunca se hubiera ido. No todos los dolores regresan con la misma fuerza. Algunos vuelven como un susurro, apenas un temblor. Otros entran de golpe, pateando la puerta, recordándonos que no todo se olvida con el tiempo. Que el tiempo, de hecho, no cura nada si uno no se sienta a mirar de frente lo que duele. Ana tenía treinta y cinco años cuando volvió a llorar por la muerte de su padre. Habían pasado ocho años. Había aprendido a vivir sin él, a hablar de él sin que la voz se quebrara. Pero ese día, una tarde cualquiera, se encontró escuchando el disco que él solía poner en la cocina los domingos. Y en medio de una canción, ...
Leer más